El hombre que nunca expresó su amor

Había elegido un traje perfecto para la ocasión, un trabajo de sastrería formidable, le gustaba ir siempre elegante. Se detuvo un segundo en el pasillo antes de entrar al despacho, con mucho cuidado recoloca esa rosa roja en  el bolsillo de la Americana,  rosa que no tuvo el valor de entregar a ese amor platónico.

Ya sentado en frente  del escritorio, con mucha calma abrió uno de los cajones, sacó un habano, lo encendió, la llama del mechero fue sutil, devorando con su fuego el tabaco poco a poco. Fumaba disfrutando el amargo sabor, entre calada y calada, daba un sorbo a la botella de whisky del escritorio, mientras el despacho se llenaba de humo, creando una atmósfera de misterio.

El tiempo no transcurría para él,  se notaba muy pensativo y  preocupado, no le quitaba ojo al cajón, que seguía  abierto.

A lo lejos, se escuchaban las campanadas de la iglesia, daban las 2 de la madrugada, en ese instante sacó del cajón  un revólver, disparó en su pecho, la sangre poco a poco fue brotando, hasta que la rosa se camufla en la mancha roja.

Quería poner fin, su brazo se deslizó dejando caer la botella, una explosión de cristales en el suelo, el humo del tabaco, el olor a whisky y la sangre cayendo gota a gota en la moqueta.

Su tiempo se agotaba, tenia ganas de amar, pero no era capaz de expresar amor, tenía miedo al rechazo. Lanzando su último suspiro de aliento, murió, triste sin amar y sin sentirse amado.

A lo lejos otra vez las campanadas, eran las 2 de la madrugada, el estruendoso ruido de los perros ladrando y las campañas le despertaba de esa pesadilla, nada había sido real. Estaba sudado y muy agobiado, ese mal sueño, que se repite noche tras noche le perturba desde su encuentro con esa persona especial en el ascensor.

Se enamoró, un flechazo sintió directo al corazón, se enamoró, pero no tiene el valor de expresar su amor.

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